| La finestra è semiaperta, le tende appena tremano
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| L'ultimo respiro della mia fiducia riempie la stanza
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| Giace in silenzio sul pavimento accanto a strane lingerie da donna
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| E il tuo alibi non ha senso
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| In un'imboscata
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| Sta la mia fiducia nella pallida luce
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| E una cosa è certa: non era il giardiniere
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| Amiamo l'omicidio, puniamo l'assassino
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| Finché tutto non si rompe
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| Amiamo l'omicidio, puniamo l'assassino
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| Finché tutto non si rompe
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| La speranza muore per ultima, ma muore
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| E il giardiniere, non era quello
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| Profuma di miele e caffè, il mondo si risveglia felice
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| Il sole danza attraverso la stanza, ma l'idillio è ingannevole
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| L'orologio della torre suona in modo sospetto
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| Porta i morti nel vassoio
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| La pazienza che ho speso giace morta a letto
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| Avvelenato nel corso degli anni, a breve ea lungo termine
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| E una cosa è certa: non era il giardiniere
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| La stanza sta morendo, l'orologio della torre suona di nuovo
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| Il chiaro di luna è a pezzi
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| Sparsi selvaggiamente per terra
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| La vendetta ha un sapore migliore quando fa caldo
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| E questa è la chiave
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| Perché sei sdraiato morto sul divano
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| Sparato con un fucile da caccia, dritto in faccia
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| E il giardiniere, non era quello
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| Amiamo l'omicidio, puniamo l'assassino
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| Finché tutto non si rompe
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| Amiamo l'omicidio, puniamo l'assassino
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| Finché tutto non si rompe
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| Amiamo l'omicidio, puniamo l'assassino
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| Finché tutto non si rompe
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| Amiamo l'omicidio, puniamo l'assassino
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| Finché tutto non si rompe
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| La speranza muore per ultima, ma muore
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| E il giardiniere, non era quello |