| La porta è chiusa, non c'è nessuno in casa
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| La cornice è vuota, l'immagine è mancante
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| Lancia quel sasso attraverso la finestra
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| Ehi, lo conosco, è un cantante
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| Vagare, un'altra città, sembra Phoenix, in Arizona
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| Prendi in prestito l'auto dal suo proprietario
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| Quella testa assonnata, sta sognando i sogni della suburbia
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| Sì periferia
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| Io, non mi interessa, pago solo quello che serve per sentirmi vivo
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| Perché in qualche modo da qualche parte
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| Tutti quelli che conosco stanno aspettando
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| Sto solo aspettando di bruciare il fiume in secca
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| E niente funziona più di una volta
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| Ti mantiene irrequieto, sempre in movimento
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| Ricerca frenetica di una nuova forma di sculacciata di liberazione
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| Stelle del cinema, eroina
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| Sogni di vecchia fottuta grandezza selvaggia
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| Schiocca le dita, ora sei famoso
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| Chiudi gli occhi mentre ti esaurisci
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| A tutti quei coglioni che odi
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| Sì, quelle ventose che odi
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| Io, non mi interessa, pago solo quello che serve per sentirmi vivo
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| In qualche modo, da qualche parte
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| Tutti quelli che conosco stanno aspettando
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| Sto solo aspettando di bruciare quel fiume in secca
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| Brucia quel fiume a secco
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| Mani che un tempo raggiungevano il paradiso
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| Afferrando il centesimo nella fogna
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| Odore della tua anima che brucia sullo spiedo
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| E tutta quella sporcizia che hai ingoiato
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| La voce ululante dall'armadio
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| Meglio scappare solo perché è così
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| Sembra che ne sappia un po' troppo
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| Tutte quelle tombe poco profonde che hai seppellito
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| Nel campo della tua esperienza
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| Io, non mi interessa, pago solo quello che serve per sentirmi vivo
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| Da qualche parte, diavolo, tutti quelli che conosco stanno aspettando
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| Sto solo aspettando di bruciare quel fiume in secca |