| Prendi un carico di quel ragazzo
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| Con lo straccio di rugiada addosso
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| E la cravatta da cowboy
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| Amico, quel gatto è andato
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| Da Memphis a Nashville
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| Quindi verso ovest
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| Metti quella festa di Hollywood
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| Alla prova dell'acido
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| Ho un piccolo bungalow
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| Da qualche parte nella valle
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| Ha preso un concerto suonando il basso
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| Con Sonny e Cher
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| L'ha preso sul mento
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| E non l'ha mai tolto dal petto
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| Non sarebbe stato catturato morto indossando quel giubbotto
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| Non rock indietro Billy
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| Rock indietro Billy
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| È venuto a fare uno stufato
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| Con quella chitarra da palude
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| Lo ha mantenuto solo e blu
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| Sì, nel bagagliaio della sua macchina
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| Ma nessuno gli ha dato una possibilità
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| Anche se non ha mai dubitato
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| Cosa non era
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| O di cosa si trattava
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| Si è ingarbugliato con alcol e droghe
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| Cercando di creare un racket
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| Come quelle tazze inglesi
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| Fino a non poter essere arrestato
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| E non poteva vedere dritto
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| Non riusciva nemmeno a lucidare le scarpe
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| In quello stato d'oro
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| Non rock indietro Billy
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| Forza, torna indietro Billy
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| Quando lo vedi per strada
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| Beh, non è un pollo primaverile
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| Ma chiedigli come fa a sbarcare il lunario
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| Ti dirà: «Sto ancora raccogliendo»
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| Aw, scuotilo, Billy, scuotilo
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| Sì, l'hanno contato alla rovescia
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| Quando hanno perso quel ritmo
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| Ma quel suono rovente
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| Non potevano sconfiggere
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| Ha iniziato a tornare da Boston
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| Da est L.A
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| Giù ad Austin, in Texas
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| E fino a New York
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| E finché c'è un bambino
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| In una stanza da qualche parte
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| Con una chitarra malconcia
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| E dei capelli dall'aspetto buffo
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| Beh, potrebbe essere il figlio di Billy
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| Non lo sai
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| E tutto quello che ho da dire è
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| Vai, gatto, vai
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| Forza, torna indietro Billy
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| Forza, torna indietro Billy
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| Rock indietro Billy |