| Più vicino è il confine
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| Più in alto alzano la bandiera
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| Come il padre di casa vuole che il mondo lo sappia
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| La gara che vorrebbe che le sue figlie facessero
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| E più forte cantano il loro inno
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| Più è probabile che la loro storia abbia graziato
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| Con quel distintivo che si bacia, che suona la fanfara
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| Viso dipinto da idiota
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| Tutti si alzano
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| Quando sentono suonare quelle trombe
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| Tutti in piedi
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| In una buona città vecchio stile
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| Se non puoi dire cosa stanno cantando
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| Di solito è chi vorrebbe affogare
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| In un sventola bandiera, battito di petto
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| Buona città vecchio stile
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| Quando qualcuno inizia una frase
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| Con «Non sono razzista, ma...»
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| Sai che la frase è destinata a finire
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| Con dove pensano che dovrebbero essere messi
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| Quindi la prossima volta li senti cantare
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| Di una terra così libera e coraggiosa
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| Conosci il posto in cui appendono la loro bandiera
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| È dove hanno appeso il loro schiavo
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| Tutti si alzano
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| Quando sentono suonare quelle trombe
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| Tutti in piedi
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| In una buona città vecchio stile
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| Se non puoi dire cosa stanno cantando
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| Di solito è chi vorrebbe affogare
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| In un sventola bandiera, battito di petto
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| Buona città vecchio stile
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| Battere la bandiera è solo un altro modo
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| Gli insicuri annunciano che sono qui per restare
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| Quindi se ami il tuo paese e ami il tuo prossimo
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| Mostra, per favore, il più silenziosamente possibile
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| Tutti si alzano
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| Quando sentono suonare quelle trombe
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| Tutti in piedi
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| In una buona città vecchio stile
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| Se non puoi dire cosa stanno cantando
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| Di solito è chi vorrebbe affogare
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| In un sventola bandiera, battito di petto
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| Buona città vecchio stile |