| Dall'angolo tra Terzo e Washington
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| Non puoi vedere dove è andato tuo fratello
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| Fuori da qualche parte oltre i poliziotti
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| E belle donne che lavorano per il governo
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| Passano in tunnel climatizzati
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| Quello è un taglio sopra la strada
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| Mentre sudo nel mio caffè caldo
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| E sogna ad occhi aperti come potremmo incontrarci
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| Tua madre ha chiesto una foto
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| Lei dice: «Oggi è il tuo compleanno»
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| In qualche balbuzie occidentale tesa
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| Facendo di tutto il mondo il suo posacenere
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| Regola i suoi aviatori
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| Con una mano tremante assente
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| Inclina la fotocamera in avanti di quarantacinque gradi
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| E richiama i comandi di modellazione
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| Quando andavamo alle feste
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| Passeresti un'ora davanti allo specchio
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| E io berrei il tuo gin
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| E chiedi dei tuoi souvenir del liceo
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| Attaccato al muro sopra il letto
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| Un vecchio collage a getto d'inchiostro
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| Ma non eri mai tanto per parlare
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| Quindi mi sono inginocchiato davanti al tuo miraggio
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| Percorrevamo i tre isolati in direzione ovest
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| Al chiaro di luna, l'autunno di Filadelfia
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| E la festa sarebbe stata grandiosa
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| Tutti i nostri amici sorriderebbero con orgoglio
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| Tutti i nostri amici sarebbero così ubriachi
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| E avere cose così piacevoli da dire
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| E alla fine, ci saremmo visti
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| Nel modo in cui avevamo sognato di essere visti
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| Quelle notti che la tua casa teneva segreta
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| Inciampavamo su per le scale
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| Le mie mani hanno strappato i tuoi record
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| Mentre le tue mani ti scioglievano i capelli
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| Noi due siamo ancora abbastanza verdi
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| Per togliere i vestiti dell'altro
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| Un segnale silenzioso di devozione
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| Che sono felice di aver saputo |