| Dall'angolo tra Terzo e Washington | 
| Non puoi vedere dove è andato tuo fratello | 
| Fuori da qualche parte oltre i poliziotti | 
| E belle donne che lavorano per il governo | 
| Passano in tunnel climatizzati | 
| Quello è un taglio sopra la strada | 
| Mentre sudo nel mio caffè caldo | 
| E sogna ad occhi aperti come potremmo incontrarci | 
| Tua madre ha chiesto una foto | 
| Lei dice: «Oggi è il tuo compleanno» | 
| In qualche balbuzie occidentale tesa | 
| Facendo di tutto il mondo il suo posacenere | 
| Regola i suoi aviatori | 
| Con una mano tremante assente | 
| Inclina la fotocamera in avanti di quarantacinque gradi | 
| E richiama i comandi di modellazione | 
| Quando andavamo alle feste | 
| Passeresti un'ora davanti allo specchio | 
| E io berrei il tuo gin | 
| E chiedi dei tuoi souvenir del liceo | 
| Attaccato al muro sopra il letto | 
| Un vecchio collage a getto d'inchiostro | 
| Ma non eri mai tanto per parlare | 
| Quindi mi sono inginocchiato davanti al tuo miraggio | 
| Percorrevamo i tre isolati in direzione ovest | 
| Al chiaro di luna, l'autunno di Filadelfia | 
| E la festa sarebbe stata grandiosa | 
| Tutti i nostri amici sorriderebbero con orgoglio | 
| Tutti i nostri amici sarebbero così ubriachi | 
| E avere cose così piacevoli da dire | 
| E alla fine, ci saremmo visti | 
| Nel modo in cui avevamo sognato di essere visti | 
| Quelle notti che la tua casa teneva segreta | 
| Inciampavamo su per le scale | 
| Le mie mani hanno strappato i tuoi record | 
| Mentre le tue mani ti scioglievano i capelli | 
| Noi due siamo ancora abbastanza verdi | 
| Per togliere i vestiti dell'altro | 
| Un segnale silenzioso di devozione | 
| Che sono felice di aver saputo |