| Sto solo cercando di guadagnarmi da vivere
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| Sono un vecchio a trentanove anni
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| Con due figli e un'ex moglie
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| Chi si è trasferito a Riverside
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| Sto lavorando al confine
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| Guidare strade secondarie ogni notte
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| Montagne a est di El Cajon
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| A nord della linea Tecate
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| Dove il sole estivo della California
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| Brucerà attraverso la tua anima
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| Ma in inverno puoi congelare fino alla morte
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| Nella neve della California
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| Prendo quelli che posso
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| E guarda gli altri scivolare via
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| Conosco alcuni dai loro volti
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| E ne conosco anche alcuni per nome
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| Immagino che pensino che lo siamo tutti
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| Star del cinema e milionari
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| Immagino che ci credano ancora
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| Che i sogni diventano realtà quassù
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| Ma immagino che il tempo sia più caldo in Messico
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| E nessuno ha mai parlato loro della neve della California
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| L'inverno scorso ho trovato un uomo e una moglie
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| Quasi all'alba
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| Sdraiato in un fosso ghiacciato
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| A sud dell'interstatale
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| Li ho avvolti entrambi nelle coperte
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| Ma era già morta
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| Il giorno dopo lo rimandiamo indietro da solo
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| Oltre il confine
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| Non so da dove vengano
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| O dove avevano programmato di andare
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| Ma l'abbiamo portata in braccio per tutta la notte
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| Attraverso la neve della California
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| A volte quando sono solo qui fuori
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| Posso pensare alla mia vita
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| Forse dovrei andare a Riverside
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| E prova a sistemare le cose con mia moglie
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| O forse sali sul mio camion
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| E guida il più lontano possibile
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| Lontano da tutti i fantasmi che infestano
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| La neve californiana
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| Dove il sole estivo della California
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| Può bruciare fino alla tua anima
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| E in inverno puoi congelare fino alla morte
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| Nella neve della California |