Testi di Grinstead - Xerxes

Grinstead (originale)

To the guardrail, to what end?
The tires slipped on Shelby turning towards Broadway and I thought of you then
like I think of the rain like I think of getting carried away like too drunk to
drive straight.
And I’m alone with the lie right now, been alone for a while,
and the past has half a mind to give chase.
So, here I am, wildly running away,
because I don’t know how to say all that I’ve got to say.
Wish there was something to say
To the on-ramp, to the highway, to the distance, to this end.
I hear the sirens following me, and I don’t pick up the phone.
Money’s tight
and I’ve got nowhere to turn.
And I don’t know where you are.
Where have you
gone?
Why did you go?
Is the sun too close?
Is the air too heavy?
Is this damp pavement spinning your
tires too?
Because I thought of you today and I knew not to, was pulling the
trash out to the dumpster and I caught myself with a wandering heart and a
sky-high brain and ankle deep in the slop and the mud and the wet-socked truth,
the ruined shoes, the last fucking time, the point I’m not getting.
Its been weeks of this, staying convinced that things will fall into place,
but all that falls is this December rain, too warm to drape a fitting sheet
over this past year’s face.
It makes my teeth grind, it makes my jaw strain,
like there’s something I need to say but the incessant wheeze, the rattle of
death behind my shallow breath is always caught in the way.
Until there’s nothing to say.

(traduzione)

Al guardrail, a quale fine?
Le gomme sono scivolate su Shelby girando verso Broadway e allora ho pensato a te
come se pensassi alla pioggia come se pensassi a farmi trasportare come se fossi troppo ubriaco per farlo
guidare dritto.
E sono solo con la bugia in questo momento, sono stato solo per un po',
e il passato ha una mezza mente da dare la caccia.
Quindi, eccomi qui a scappare selvaggiamente
perché non so come dire tutto quello che ho da dire.
Vorrei che ci fosse qualcosa da dire
Alla rampa, all'autostrada, alla distanza, a questo fine.
Sento le sirene che mi seguono e non rispondo al telefono.
I soldi sono stretti
e non ho nessun posto a cui rivolgermi.
E non so dove sei.
Dove hai
andato?
Perché sei andato?
Il sole è troppo vicino?
L'aria è troppo pesante?
Questo marciapiede umido ti fa girare?
anche le gomme?
Perché ho pensato a te oggi e sapevo di non farlo, stavo tirando il
buttare la spazzatura nel cassonetto e mi sono beccato con un cuore errante e a
cervello e caviglia altissimi nella profondità della melma e del fango e della verità bagnata,
le scarpe rovinate, l'ultima fottuta volta, il punto che non capisco.
Sono passate settimane di questo, rimanendo convinto che le cose andranno a posto,
ma tutto ciò che cade è questa pioggia di dicembre, troppo calda per drappeggiare un lenzuolo
sul viso di quest'ultimo anno.
Mi fa digrignare i denti, mi fa affaticare la mascella,
come se ci fosse qualcosa che ho bisogno di dire se non il sibilo incessante, il rantolo di
la morte dietro il mio respiro superficiale è sempre intralciata.
Fino a quando non c'è niente da dire.