| Cet enfant couvait dans sa tête
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| Un poète un grand érudit
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| Il faisait des vers en cachette
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| Un beau jour il n’a plus écrit
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| Ses parent l'église et le maître
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| Peu à peu lui ont tout appris
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| Presque tout sauf à se connaître
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| A trouver son bonheur en lui
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| A vouloir baliser sa route
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| Il découvre de moins en moins
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| Les chemins qui s’ouvraient sans doute
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| Dans le creux de ses propres mains
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| Cet enfant grandira quand même
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| Et vivra peur-être très vieux
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| Mais sans découvrir le poème
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| Qui manquait pour qu’il soit heureux
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| Cet artiste de la tendresse
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| Composait des chansons si vraies
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| Que les gens fredonnaient sans cesse
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| Puis un jour ils n’ont plus chanté
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| A l'écran pour que les gens l’aiment
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| Il avait aussi maquillé
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| Son talent son côté bohême
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| Son amour et sa liberté
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| A vouloir faire entrer son rêve
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| Par un tube dans la télé
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| Il en avait perdu la sève
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| Et rompu le charme secret
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| Le chanteur bien longtemps encore
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| Chantera sans savoir pourquoi
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| Le public applaudit moins fort
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| Ses jolies chansons d’autrefois
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| Chacun de nous dans son domaine
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| Participe selon son coeur
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| A la grande aventure humaine
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| Par sa quête vers le bonheur
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| C’est l’idéal de notre enfance
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| Qui nous porte à rêver plus haut
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| A cultiver nos différences
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| Pour bâtir un monde plus beau
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| Mais si l’on tord et qu’on écrase
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| Dans des cases et sur des tableaux
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| Tous ceux qui gênent ou qui dépassent
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| Pour qu’ils rentrent dans le troupeau
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| Suffira-t-il pour être un homme
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| D’accepter que notre destin
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| Consiste à rentrer dans la norme
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| A rester sur le droit chemin…
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| Le murmure de l’imaginaire
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| Recèle aussi notre avenir
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| Mais si on l’oblige à se taire
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| Que la source vienne à tarir
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| On verra germer la colère
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| Et tous les espoirs dépérir
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| Des bourgeons que tous ces hivers
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| Auront préparés à fleurir
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| La liberté mûrit sans cesse
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| Dans les âmes et dans les esprits
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| Il faut des siècles de tendresse
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| Pour en cueillir un jour le fruit
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| Mais si l’enfant devient Poète
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| Il nous offre déjà celui
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| Que dans son coeur et dans sa tête
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| Pour toujours il aura cueilli. |