| Ho sentito la voce del vecchio spezzarsi
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| Balbetta una volta e poi smettila
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| Ho sentito che una frase è iniziata con sicurezza
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| Arrestato dall'improvvisa assenza di una parola
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| Inciampò e balbettò cercando di ritrovarlo
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| Qualcosa una volta così semplice, ora è sparito
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| Quando alla fine si arrese, mi disse:
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| «Aw, è come un inferno invecchiare»
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| Quando sei entrato nel negozio
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| Sapevi che mi avresti mostrato le tue cicatrici?
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| Avevo il cuore pesante, lui portava una porta
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| La sua lastra frantumata è tutta avvolta nella plastica
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| E mi ha chiesto se potevo aggiustarlo
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| Passa un po' più tardi, aiutalo a rimetterlo sui cardini
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| «Vedi, sono troppo vecchio per sollevarlo, e non è per casa mia
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| È di mio figlio»
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| Quando hai aperto la porta
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| Che cosa pensavi di trovare?
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| (Nessuno sussulta)
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| Più tardi sono passato e sono tornato nel vialetto
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| Sono uscito per trovarlo lì ad aspettarlo
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| Per condurmi attraverso il cortile laterale
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| Dietro la casa dove lo stipite della porta era vuoto
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| E mi ha aiutato a tenerlo fermo mentre martellavo tutti i perni
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| Poi, più tardi, sotto il portico, in qualche modo abbiamo avuto modo di parlare
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| Mi ha parlato della casa e di come suo figlio sia schizofrenico
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| Quindi l'hanno acquistato per lui
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| Il farmaco funziona e hanno capito
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| Lo aiuterebbe ad adattarsi, ad aiutarlo a condurre una vita normale
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| Ma le pillole lo facevano dormire troppo
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| E di conseguenza non poteva mantenere un lavoro
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| Così, un giorno, ha semplicemente rinunciato a prenderli
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| E quel giorno ti aveva chiamato
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| L'aveva rinchiusa fuori casa
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| Quanto velocemente ci sei arrivato?
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| E a cosa stavi pensando mentre salivi?
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| Le paure che ti sono balenate davanti, ti hanno deriso
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| Stai camminando per aprire la porta?
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| Lo ricordo, Ed, quella storia che mi hai raccontato
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| È tornato chiaro stasera, qui mentre scrivevo
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| E dovresti sapere che la sensazione non mi ha mai abbandonato
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| Il peso del mio cuore, quando mi hai mostrato le cicatrici sulle tue braccia
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| Quando ti ho guardato negli occhi e ho sentito cosa hai detto
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| Come probabilmente saresti morto se non fosse stato
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| Per prenderti cura di tua figlia e tua moglie
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| Come ha guidato nel coltello, ancora tuo figlio
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| Come sembravi guardare attraverso di me verso qualche vecchio schermo del proiettore
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| Riproduci la scena come l'hai descritta su una bobina di film
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| Reale come il momento in cui è successo
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| Quel ricordo che si muove dietro di me
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| Quel momento che ti ha cambiato per sempre
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| E si diresse verso la casa e si fermò nel vialetto
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| È uscito per trovare sua moglie che aspettava, frenetica
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| È venuta per controllare, ha scoperto che il fortino era vuoto
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| È andato in farmacia per riempire la sua ricetta
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| Ed è tornata a una porta chiusa a chiave e non poteva rientrare, aveva bussato e
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| lei aveva bussato ma lui non rispondeva
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| Hai messo la chiave nella serratura e l'hai girata
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| Sentì il chiavistello scivolare via, aprirsi lentamente
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| Entrato nel corridoio, suo figlio teneva un coltello
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| In piedi nell'ombra, si lanciò in avanti e lo affrontò
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| Pugnalandolo ancora e ancora e rompendo quella finestra
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| È fuggito su per le scale
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| L'ambulanza è arrivata, lo ha ricucito e riempito di sangue
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| Mentre i poliziotti hanno preso suo figlio con i suoi fili così aggrovigliati
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| Suo padre era un estraneo
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| E mi siedo nel mio appartamento
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| Non ricevo risposte
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| Non trovo pace, né rilascio dalla rabbia
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| Lo lascio a distanza
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| Sto mantenendo la mia distanza dagli hotel, da Gesù e dal sangue sul tappeto
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| Non sto divorando niente
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| Non sto raggiungendo nessuno
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| Lascio questa città e non vado da nessuna parte
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| Porto la tua immagine
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| La bara di tuo nonno
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| Ed Ed, se mi senti, ti penso spesso
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| Questo è tutto ciò che posso offrire
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| Questo è tutto ciò che so come dare |